Comincia come un ordinario articolo di cronaca. Il narratore in prima persona e sullo sfondo il mito da raccontare. Un'altra volta. O meglio ancora, un'altra resa senza condizioni: "Ho volutamente atteso anni prima di scrivere questo libro - si legge in fondo alla prefazione di Jimi Hendrix - L'uomo, la magia, la verità - [...] convinta che il passare del tempo e una maggiore esperienza di vita mi avrebbero sicuramente fatto vedere Jimi sotto una diversa prospettiva. Ma mi sbagliavo".

Viva l'onestà, allora: ecco una biografa che non esita ad ammettere come e quanto abbia dovuto soggiacere alla forza dei sentimenti. A conti fatti, quella confessione è il più spontaneo e sincero dei coup de théâtre, perché assolve l'autrice dall'obbligo di apparire neutra e distaccata e, nello stesso tempo, le concede il privilegio di una discreta eppure piena partecipazione emotiva alla vicenda narrata.

E se questa, per forze di cose, nelle grandi linee della trama non può risultare molto dissimile dalle più puntuali fin qui date alle stampe, almeno ha buon diritto di rivendicare il merito di essersi spinta ben oltre le oleografie della leggenda e di essersi impegnata a

dere nel profondo il bubbone cresciuto intorno all'eredità di una delle icone massime del rock. Per portarne alla luce gli aspetti e i risvolti più meschini e sgradevoli, quella sorta di metastasi legale che non ha neppure dovuto attendere la scomparsa di Hendrix per affliggere e mortificare la sua musica.

Sono così proprio il capitolo che la giornalista americana amica e confidente di Hendrix riserva all'osceno baccanale di avvocati, discografici e famigliari del genio scomparso, insieme a quello che infine si cimenta con l'impresa persino più complicata di quantificare l'entità del suo lascito artistico, le sezioni inevitabilmente più intriganti di questa biografia, le pagine in cui il confine tra appassionata esegesi e rigoroso giornalismo si assottiglia e si confonde fin quasi a scomparire.